Вход

Я собой даже немношк горжусь.

Расту как тролль, господдамы. С моих постов так никогда ни у кого не бомбило :3

… Я хотела написать длинный ответный пост с кучей ругательств и гнусных проклятий в сторону человеческой тупости, но вдруг резко передумала.
Правду говорит Рэм, иногда нужно просто открыто посылать людей с противоположным мнением далеко и за чем-нибудь таким, чтоб не сразу нашли.

Оглядываясь на свою жизнь, я понимаю, что Интернет принёс в мою жизнь жизнь, как это ни парадоксально. Только пять лет назад я перестала быть забитой правилами и ограничениями пополам с угрозами девочкой, что называется, «из угла».
Несмотря на то, что теперь я минимально социализована, друзей «в реале» у меня не будет никогда. Потому что несчастливое детство, отчаяние, боль и слёзы отметились достойно в том, что называют «душой» или «характером». Те извилистые коридоры мыслей, загадочно и порой бессмысленно переплетённые, непонятны ни одному человеку во Вселенной.
Те люди, которых я после долгих сомнений назвала своими друзьями, — они оставили за мной право быть мной и никем другим ни разу до это не увидев меня «во плоти». В отличие от «реальных» социоблядей, утверждающих направо и налево, что «внешность не главное», коих немерено в драгоценном «реальном» мире некоторых местных старожилов.

Других таких нет.

И пусть идут в далёкие края те, кто не считает это дружбой.

«Почта — Сумеречная зона России!»(с)
Ну а как иначе объяснить то, что я не то, что дойти и отправить, укомплектовать посылку полгода не могу? Ну да ладно, это веская причина лишь для самокопания, так что б-г с нём.

А теперь дайте мне побомбить на тему.
В каком, с-ка, Сумраке я нахожусь, что меня не видно? Я в обхвате полтора метра, мне как-то казалось, что меня со ста метров видно! Так почему же постоянно кто-то об меня спотыкается, ходит по ногам(спасибо, что не по рукам, уважаемые мимокрокодилы), садится на меня в транспорте и врезается на полном ходу, когда я стою в хвосте очереди?
Вот зарекалась покупать себе куртки «средних цветов», но тут крой взял верх над логикой, и вот я в серо-коричневом пуховике сливаюсь с местностью.

А ещё эта сессия, через которую я перелетела на бреющем только благодаря остаткам неведомой магии везения. Как итог: подскальзываюсь и падаю я стабильно дважды в день, а поперёк тротуара на пути бедной меня стояло аж две фуры. Подряд.

Просто интересное фото для тех, кто читал «Талисман» Стивена Кинга и Питера Страуба.

«Интересное» тем, что лично я тут вижу Моргана Слоута, Фила и Джека Сойеров, а отнюдь не Стивена Кинга с Питером и Беном Страубами.

… кому ИПИЧНЫЕ фотопейзажики, а меня как педагога впечатлила подборка фото "Такие Разные Ценности".
Что-то в них есть. Что-то на грани с пониманием вселенской Истины.

И больше всего порадовала девочка, снявшаяся на фоне коровок. Всё-таки есть ещё неиспорченные и неизбалованные дети. #IGMH 

В 12-15 лет, будучи увлечённой социальным исследованием бульварной литературы, я выделила для себя один немаловажный фактор, который сильно поспособствовал прекращению исследований по причине личной неприязни к менталитету такого типа авторов. Заключение, чисто формально сделанное мное из прочитанного, было и есть крайне неутешительное. Авторы, стоящие в ряду всяких Донцовых, Поляковых, Александровых, коим я всерьёз поклонялась лет в девять, являются редким, никуда не годным и тем самым ярчайшим примером писателей, которые умудряются написать тонну макулатуры о том, чего не видели.
Собственно, я не против их книг. В своё время я даже почерпнула некие мало-мальские бытовые знания из их циклов, что важно, потому что, например, мне больше не у кого было спросить, как готовить некоторые блюда или, к примеру, как чистить мебель. Так что смысловое наполнение себя полностью оправдало. Личную неприязнь к такому стилю письма у меня породила общая особенность: все эти аффтарши представляют в своих «книгах» провинциалов( и даже замкадышей, да!) как массово неграмотное, алчное, спившееся и вероломное племя замарашек в бигудях/драных тапках/ссаных трикошках. Те три исключения из правила я помню по сей день — все они оказались хладнокровными серийными убийцами.
Я не отрицаю, что жинь до МКАДа и после сильно различается, но отнюдь не образованностью и начитанностью граждан. По стилю одежды и внешнего вида многие провинциальные девушки, да и парни, дадут фору своим московским согражданам. Тупые блондинки-«мисски» а ля «А вы что, вопросы местами поменяли?» встречаются и в столице, равно как на Урале, в Сибири и на Дальнем Востоке встречается начитанная молодёжь, своим умом вырвавшая диплом о высшем образовании у МинОбрНауки.
Не умом мы отличаемся, а уровнем культуры. Чтобы не быть голословной, приведу ниже пару примеров.

Групповые фото школьников, студентов и отрядов летних лагерей отличается избытком шестипалости, вон те два мальчишки срослись рукавами рубах, а лица будто обмакнули в супержидкожирноблестящий тональник. Мы не в Припяти,  просто на весь город — один фотограф. Владимир Иванович впахивает за десятерых вместе с женой и старшим сыном в качестве помощников, потому что только он согласен на такую плату. Мы с ним знакомы с самой «первосентябрьской» фотосессии в моём 1ом «Г» классе и видимся каждый год по одному и тому же поводу.

У нас грузовой транспорт тоже попадает в аварии. Разница в том, что в Москве и Питере фуры таранят автобусы и маршрутки, а в Магнитогорске виновником аварии и, как следствие, перевёрнутого многотонного грузовика оказался протаранивший его автомобиль типа «жук».

На крупных российских телеканалах считается за счастье, если диктор запнулся, деликатно извинился, и его потом не уволили. На ОТВ-Магнитогорск ведущая местных новостей три раза завалила слово «выставка», затем помолчала секунд пять и вместо привычного «Извините» с каменным лицом произнесла «Ой, тьфу!». Я больше, чем уверена, что завтрашний выпуск будет вести она же, разве что бесплатно.

Даже в жарком Сочи зимнюю Олимпиаду провели достойно. Я хочу сказать, зимой. Зимняя сурдо-Олимпиада в горнолыжном комплексе Абзаково будет проводиться с 28го марта.

_______________________________

Что я хочу этим сказать? Ув. авторы чего угодно, любой литературы/кинопродукции, будьте внимательны. Мы особенные, это да. Но далеко не дураки. Не забывайте, что процентное соотношение ваших читателей составляет 17 к 130,5 млн человек, причём отнюдь не в пользу какой-либо из столиц.

Я много чего чувствую, как, впрочем, и все нормальные люди.
Интерес к новой книге любимого автора. 
Ограниченность в движении в этой «специальной» полукруглой выемке столешницы.
Возмущение, потому что в паспорте оного стола она прописана как «продуманный комфорт».
Желание дописать пару строк к главе.
Дрожь в руках.

Паранойю. 

Меня снова накрывает она, заглушая всё вокруг. Во всех словах и действиях я слышу опасный для моего здоровья/безопастности смысл. Контент возможных мыслей собеседников меня пугает не меньше.
И меня пугает само осознание всего этого.
Наверное, не стоило смотреть When They Cry в состоянии, предваряющем приступ невроза… Но уже поздно об этом жалеть. Мне страшно. Я хочу, чтобы поскорей наступил понедельник и рутина отодвинула это глухое отчаяние, этот животный ужас, чувство, что кто-то недобрый постоянно наблюдает за мной глазами окружающих.
Возможно, это последствия приёма лекарств, но в таком случае мне придётся с этим жить как с одним из побочных действия форматерола/будесонида.
Собственно, я начала писать этот пост с одной целью: сегодня мама выпытала у меня принципы механики аэролайзера. Перефразируя Машеньку, если я умру от поступления яда в дыхательные пути, вы знаете, с кого спросить.

День ознаменовался последней в семестре парой литературы.
Обсуждением «Коллекционера».
И что-то произошло, взорвалось. Я, как обычно, высказала своё отличающееся мнение. 

Конечно, кроме нас вряд ли кто поверил в серьёзность произнесённого подтекста. Происходящее было воспринято как не более, чем неудачная шутка, над которой даже поленились посмеяться.

И всё-таки… Спасибо, ками. Спасибо, что есть в моём окружении человек, читающий меня как книгу. Настоящую, а не ту, которая была бы удобной и полезной.
Я не знаю, как она поняла… Но я знаю, что после этого она не перестала улыбаться мне. 

— Бесспорно, Клегг мне очень неприятен как персонаж и личность(как, впрочем, и Миранда), но по мере прочтения я убеждалась в одном: будь у меня деньги и возможность, я бы поступила так же, как он.
— Ты бы похитила человека?
— … Да.
— Думаю, если я исчезну, 403 группа будет знать, с кого спросить. 

Итак, приступаем к книжному флэшмобу 2015. Пост с самими квестами покоится ниже в блоге.
Пункты, относящиеся к Букмиксу будут жёстко игнорироваться.

Книга, в которой более 500 страниц. 

«Оборотный город», Андрей Белянин
ВНИМАНИЕ, СПОЙЛЕРЫ! А точнее, расставление событий по порядку.

Чисто физически — это и правда один роман, искуственно разделённый на куски по принципу три тома по три части в каждом. В сумме действительно получается более 500 страниц: 296, 343 и 377. А вот да, надо было сразу уточнять, страниц ЧЕГО.

Говоря о самом фэнтези-романе, однозначно говорить о том, хорош он или плох, я не могу.  Несмотря на множество очевидных исторических и лексических ляпов, нельзя сказать, что книга ими полностью слита. Даже допустив приличное количество ошибок, автор остался верен себе, найдя оригинальную сюжетную линию и честно попытавшись её раскрыть. Именно сюжет зацепил меня с самых первых страниц.

Начнём с того, что в этой трилогии присутствуют все признаки, что называется, «закольцованного» сюжета. По сути, история начинается задолго до времени повествования. История о существовании души у неодушевлённых вещей.
Идёт суровая зима 1812 года, часть казацкого войска ушла за Дон добивать ошмётки наполеоновской армии, оставив жён и детей жить обычной станичной жизнью. Незадолго до возвращения мужей завистливые кумушки обвиняют молодую казачку на сносях в колдовстве, и, размахивая в экзорцистском  экстазе древней византийской иконой, топят девушку в реке. Ребёнка, родившегося от мёртвой матери, подбирает нечисть и отдаёт Хозяевам Оборотного Города, учёным из далёкого 22го века, работающих в донском филиале Ада под прикрытием ради изучения вымершей по непонятным причинам нежити. Приёмные родители хорошо воспитали Катерину, и та, пойдя по их стопам, получает высшее образование и отправляется на всё ту же исследовательскую базу, став новой Хозяйкой подземного магического Города.
В один не очень прекрасный день хорунжий казачьего полку, расквартированного на берегу Дона в ожидании войны с Польшей, попадает в подземное царство Катерины, отделав двух покусившихся на него «неправильно ориентированных» упытрей-патриотов. Прохор, сорокалетний вдовец, жену и новорождённую дочь которого линчевали двадцать лет тому назад одержимые праведной верой бабы, сопровождает молодого начальника. Собственно, на том бы всё и кончилось, не попади в руки хорунжего Иловайского давнишняя карта клада, прикопанного драпающим куда глаза глядят французским рядовым. Древняя реликвия, лик Византийской Богоматери, ставшей некогда свидетельницей страшного преступления, отомстила за убитую безвинную девушку. Отступая от Москвы, французы сожгли и разграбили станицу, икона же, похищенная в числе прочего, и была найдена юношей в указанном месте. К несчастью, ему тоже случилось воспользоваться ликом, за что Илья и поплатился, вызвав цепь странных и трагических событий. В конце концов, он попался на глаза коллеге Катерины, учёному Жарковскому, который не преминул заинтересоваться самим Иловайским и редкой техникой Казачьего Спаса, чудодейсвенной казачьей способностью характерника, видящего сквозь личины и будущее. 
После окончательного торжества Добра поверженный Жарковский, лишённый своего Оборотного Города и войска нечисти, отправляется в 1812 год, став косвенной причиной гибели матери Катерины.

Сюжет умело завёрнут и подан, настолько, что в конце концов глаз перестаёт цепляться за физические,  исторические и лексические анахронизмы.  И становится резко по боку, что стаканчики из-под йогуртов не горят, что пуля, вшитая в нагайку Иловайского попеременно то свинцовая, то серебряная, в зависимости от жопности ситуации и подвида нечисти, что лексикон у бравого казака середины 19го века ещё до появления в повествовании Катеньки становится вполне современным, когда спустя 4 страницы с начала повествования автору надоело вычитывать мелкие детали...

Моя общая оценка — 8 из 10. Минус 2 балла за недовычитанность и недовычищенность.
Что, с другой стороны, вполне можно понять: нельзя написать 800+ страниц динамического повествования с выподвыподвертом временной линии, не накосячив совершенно.

Алюминь.

Специально для тех, с кем имела честь дискутировать сегодня, поясняю, как для маленьких детей.
ОСТОРОЖНО. ПОЛУНАМЕРЕННЫЙ ВБРОС ГОВНА В ВЕНТИЛЯТОР.

Речь пойдёт о том, с чего вас так регулярно бомбит, маленькие мои.
Это не вопрос ориентаций, не расовый и вообще никакой из тех, над гневными комментариями к которым вы так любите корпеть часами, выливая контейнеры грязи на автора поста.
Это проблема выбора, мои милые выкормыши толпы.
Я могу без обиняков указать минимум на две жертвы общества, прописавшиеся на МП. Это несчастные люди, воспитанные ментальным молотком, вбивших в них какие-то правила, которые кто-то когда-то для кого-то конкретно устанавливал. Не для нас и даже не для наших предков, между прочим. С младенчества подобные люди окружены «образцами». За неимением жизненного опыта, они неверно интерпретируют это слово, и слепо копируют всю жизнь их мораль, религию, характер и «личное» мнение. Однако это не те «образцы», которые «идеал», но которые бумажки на окошках госучреждений, скопированные друг с друга шаблоны, не выражающие ничего собой. 
Бедные, бедные маленькие моралфажки. Их некому спасти, ведь психологи доказали — мнение домашних важнее ребёнку, чем любое другое. Вбитые малышам в голову модели поведения преследуют их до самой смерти. Оставшись в одиночестве в ужасном внешнем мире, такие дети/подростки/молодые люди напуганы, они держатся из последних сил за те устои, что вложили в них родители и ближайшее окружение, мало чем от первых отличающееся. Именно поэтому всё остальное для них возмутительно, неправильно, и «на кол всех, кроме нас, ололололо».

А теперь вдумайтесь.
Приходя в банк, скажем, оплатить некую пошлину, разве станете вы переписывать в графу ФИО «Иванов Иван Иванович», если таковым не являетесь?
Или, может, побежите платить другую пошлину, уже для того чтобы сменить имя на «образец»?
У каждого своё имя, свой адрес, свои реквизиты. Так почему мораль должна быть одинаковой?
Скажете, мои маленькие стареющие скрижалепоклонники, что иначе в мире настанет Апокалипсис, все будут убивать/воровать/прелюбодействовать?
Оглянитесь, братцы. Мы УЖЕ.
Да и так ли это плохо? Заповедь «не убий» теряет свою логичность в случае с «дилеммой Декстера», «не укради» — с системой прожиточного минимума и МРОТ, а любить так и вообще не запретишь, как порой можете сказать и вы сами, мои дорогие...

Несколько месяцев назад я бы сказала, что мне вас жаль. Но моя мораль не стоит на месте.
Я НЕНАВИЖУ ВАС ВСЕМ СЕРДЦЕМ, ПОДОНКИ.