Что ж, мне везёт. Как… ну, скажем, как спичке. Она счастлива гореть, даже зная, что спустя секунды превратится в пепел. Мазохистское такое счастье.

Она исчезнет.
Она была так добра ко мне, рассказав об этом… Возможно, она догадывается, но лишь приблизительно, насколько самаритянским был этот её благородный поступок. 
А я, как назло, не умею избавляться от психологических зависимостей. Лёська — это, конечно, не Нами. Но, мрыс дерр гаст, неужели всё, что будет напоминать мне о ней, это кельтский медальон?.. И уже через год я буду вынуждена забывать её? Да что это, машу ж вать, за проклятие такое???